Guantes en penumbra
Palabra, grito, algoritmo
Piedras al tren del mundo al que están subidos todos los hijos de puta que aman odiar.
Esos minutos eternos engullidos por horas de piedra.
La televisión en frecuencia muerta nos muestra un futuro que está a instantes de ser pasado. Llueve otra vez más y el barro nos atrapa los pies para que no intentemos correr, todos estamos condenados a la misma prisión.
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